tag:blogger.com,1999:blog-27257250528999857802024-03-13T21:33:58.426-03:00DesenContos E PoestriaGuilherme Ferreirahttp://www.blogger.com/profile/17123144344799180951noreply@blogger.comBlogger39125tag:blogger.com,1999:blog-2725725052899985780.post-8725040262344662642014-05-29T22:15:00.000-03:002014-05-29T22:15:21.610-03:00<span style="font-size: large;">vaga-mundo</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
Vago, divago, translado<br />
Mas a procura de quê,<br />
meu deus?Guilherme Ferreirahttp://www.blogger.com/profile/13857230349563706986noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2725725052899985780.post-79201631617143949532014-05-08T00:33:00.001-03:002014-05-08T00:33:29.149-03:00<b>Vinícius ao contrário</b><br />
<br />
Sinto-me um Vinícius ao contrário:<br />
<br />
De manhã anoiteço,<br />
De tarde amanheço,<br />
De noite padeço.<br />
<br />
Sempre defasado<br />
do meu tempo<br />
Atado<br />
a um passado<br />
que já foi.Guilherme Ferreirahttp://www.blogger.com/profile/13857230349563706986noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2725725052899985780.post-76792725978421636892013-11-19T23:16:00.001-02:002013-11-19T23:24:00.741-02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkyOuZSvSUAWbmCatUjZqSL7wvhZS0fpj7YujHMIgzUMTnN1DsEB-wxI2T-4S3gra-Yjg2DhKprPgbxcyojw8C3StcAmQSPOnPiUzDoHFJ7Z0mEN2E_iX93qQio7UrVyzuClpWs8ZM4n0/s1600/scs_conic.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: large;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkyOuZSvSUAWbmCatUjZqSL7wvhZS0fpj7YujHMIgzUMTnN1DsEB-wxI2T-4S3gra-Yjg2DhKprPgbxcyojw8C3StcAmQSPOnPiUzDoHFJ7Z0mEN2E_iX93qQio7UrVyzuClpWs8ZM4n0/s320/scs_conic.jpg" width="320" /></span></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><i>(setor de diversões sul, DF)</i></span></div>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: x-large;"><i><a href="http://quemmederaserumpeixe.blogspot.com.br/2010/03/setor-comercial-sul-df-i-historia-nao.html"><b>i</b></a></i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKSw7-HUt4q5KEX5PS8OazFWcekdqDpBuWVriqkvMPlUg7IaWobRFTJevKELEb6dWRJzyvkeUwzVgwxmqrb-krwkzAm-s4X4RDwEdaYh9H1iufFUr-ahpCCZ0HNvD9s2f9KcCV3cQfubo/s1600/icc_unb.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: large;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKSw7-HUt4q5KEX5PS8OazFWcekdqDpBuWVriqkvMPlUg7IaWobRFTJevKELEb6dWRJzyvkeUwzVgwxmqrb-krwkzAm-s4X4RDwEdaYh9H1iufFUr-ahpCCZ0HNvD9s2f9KcCV3cQfubo/s320/icc_unb.jpg" width="320" /></span></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><i>(instituto central de ciências, UnB, DF)</i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: x-large;"><i><b>ii</b></i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><i><b><br /></b></i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Já faz tanto tempo! </span><br />
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">O Vinícius era um aluno totalmente regular. Regular, acho que essa é a palavra exata. Notas regulares, interesse regular, desempenho regular. </span><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Fui sua orientadora no programa de educação tutorial em 2007. Era esforçado, parece que usava a bolsa para ajudar em casa. </span><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">As vezes gostava de vagabundear no Café das Letras, ali perto do restaurante, sabe? Eu o via frequentemente ali junto de um tipinho esquisito... Bem, nada suspeito, se o senhor me entende. Por outro lado era um rapaz muito esforçado. Veio do interior e morava no entorno. Valparaíso, eu acho. Não... não tenho certeza se ainda morava com a mãe nos últimos dias. Eu perdi o contato quando a vigência da bolsa dele acabou. Trabalhávamos com tradição oral nas tribos paetés...</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Sim. Ele sempre quis ser escritor... pelo menos é o que dizia.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Vez ou outra me mostrava uns textos, coisa boba, mas forte. Vibrante. De jovem. Cometia alguns erros de português, mas se o Alquimista faz e vende assim mesmo, não era por isso que eu iria desincentivá-lo, certo? Ele chegou a publicar um texto nesses pasquins de rodoviária. Dessas revistas que vendem por três reais. Elas sobrevivem mais de contrato com anunciantes do que do dinheiro pago pela tiragem. Não, não cheguei a ler o conto do rapaz. Naquela época a universidade estava de cabeça pra baixo, um alvoroço!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Isso. Foi exatamente na época da invasão da reitoria, da deposição do Thomas Holland, pobre coitado. Só era mal assessorado, cercado de mandriões. Pagou o pato. Aliás, pagou a lixeira (risos). Pagou com a credibilidade e a carreira. Dentro da classe docente há bastante gente que o apoia até hoje. Ele era inocente, com toda a certeza.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Sim senhor, exatamente. O Vinícius participou do movimento que invadiu a reitoria. Parece que chegou a edormir lá por lá vários dias. Meus conselhos não adiantaram de nada. E Essa universidade é um pandemônio, o senhor pode perceber. Dão voz a qualquer um, falta um comando. Deu no que deu, veja quem temos hoje aí comandando! (risos)</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Qual o interesse mesmo? Sim... compreendo. Eu já imaginava. Soube que ele havia caído do prédio do shopping, mas não sabia que havia a suspeita de crime. E as câmeras, nada? Não funcionavam então? Que absurdo! Mas por que matariam um rapaz tão jovem? Bom, que eu saiba ele não se envolvia com drogas. Mas parece que nos últimos anos ele frequentava o centro acadêmico de geologia. Sim, no bloco B, aqui de frente. Não, não tenho como provar nada, mas há boatos, sabe? São todos vagabundos, eles, os da agronomia, biologia. Péssima influência.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Qualquer novidade o senhor pode me contactar. Isso, Olga Fleury. Éfe érre ê u érre ípsilon. Doutora, sim. Na Sorbonne. Na mesma época do Príncipe dos Sociólogos (risos). FHC, claro!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Professora Dra. Olga Fleury,</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Lali. UnB.</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Setembro de 2009.</span></div>
Guilherme Ferreirahttp://www.blogger.com/profile/17123144344799180951noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2725725052899985780.post-3502922045207298852013-11-19T22:35:00.000-02:002013-11-19T22:35:03.036-02:00<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">novembro de 2009</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">viagem de carro,</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">quase acidente,</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> quase morte,</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> posto de gasolina,</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">raiva,</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> fome,</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">garçonete linda,</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> relacionamento,</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> esperança,</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">final de semana,</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> viagem de volta,</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> rompimento,</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> acidente na mesma curva com o mesmo carro,</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> morte.</span></div>
Guilherme Ferreirahttp://www.blogger.com/profile/17123144344799180951noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2725725052899985780.post-39783577706207166532013-11-17T14:54:00.003-02:002013-11-17T15:11:16.246-02:00História de família.<div style="text-align: justify;">
O texto que se segue contém natureza puramente pessoal, e foi escrito com a intenção de registrar os fatos colhidos sobre a família do meu pai desde a minha adolescência.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
João Ferreira da Silva nasceu na última década do século XIX, no então distrito de Inconfidência (hoje cidade de Coração de Jesus, no Norte de Minas Gerais). Sabe-se que era mulato. Desconhece-se o nome dos seus pais. Aos 13 anos de idade, órfão de pai, sua mãe casou-se pela segunda vez. João, que não gostava do padrasto, fugiu e juntou-se a uma <i>"baianada"</i> (nome dado ao grupo migratório de nordestinos que partiam em direção ao sul do país). </div>
<div style="text-align: justify;">
Aparentemente caminharam durante alguns meses até passarem pelo município de Paracatu do Príncipe. João contraiu sezão (malária) durante a travessia do sertão do médio São Francisco, e foi deixado aos cuidados de um boticário (de nome desconhecido); que o apadrinhou. A <i>baianada</i> seguiu para o sul. João ficou na cidade de Paracatu. Embora tivesse nascido em Minas Gerais, ganhou a alcunha de João Baiano devido à forma como chegou a cidade.</div>
<div style="text-align: justify;">
Aos dezoito anos conseguiu através do padrinho um emprego de capataz na fazenda da viúva de Epifânio de Oliveira Barreiros, próximo a região da Serra das Antas, à noroeste da cidade de Paracatu. A viúva chamava-se Maria e tinha uma filha chamada Júlia de Oliveira Barreiros, de idade próxima a de João.</div>
<div style="text-align: justify;">
Não se sabe quando aconteceu, mas João casou-se com Júlia, e tornou-se dono da fazenda. O casal teve sete filhos, dentre os quais Salviana Ferreira da Silva foi a primogênita (hoje ela tem 103 anos). Não se sabe o motivo de os filhos terem sido registrados somente com o sobrenome do pai, visto que a família Oliveira Barreiros possuía certo renome na cidade, sendo conhecidos pela sina de tragédia da família e pela aparente "loucura" exacerbada por diversas gerações de casamentos consanguíneos entre primos próximos (hoje sabe-se que provavelmente tratava-se de transtorno bipolar, como será dito adiante).</div>
<div style="text-align: justify;">
O nome dos dois filhos homens era Geraldo F. S. e Joaquim F. S.</div>
<div style="text-align: justify;">
Geraldo, que nascera em agosto de 1927, saiu de casa aos 15 anos de idade após uma briga com o pai, tendo pedido ao pai parte de sua herança antecipada, o que lhe foi concedido. Não se sabe a quantia exata na época, porém Geraldo alegava ter gasto com jogo e mulheres. Sabe-se que ele tentou a sorte na região de Santa Luzia e São Sebastião dos Cristais (hoje Luziânia e Cristalina, Goiás). Nessa época andava com um revólver a tira-colo, Quando o dinheiro acabou, trabalhou em garimpo de cristais. Soube da notícia do adoecimento do pai (possivelmente recaída da malária mal curada) e regressou a Paracatu. Alega ter cuidado do pai (com 17 na época, quase todos os seus irmãos já haviam se casado, sendo os demais muito jovens). João tinha pouco mais de 50 anos. Geraldo voltou a morar com os pais e a cuidar da fazenda. Nessa época começou a ser conhecido como Geraldo Baiano, devido à alcunha do pai.</div>
<div style="text-align: justify;">
Em algum ano entre 1934 e 1940, dona Júlia Barreiros Ferreira faleceu devido a complicações na frágil saúde. Durante esse mesmo período, Geraldo Baiano quase matou um rapaz que pisara repetidas vezes no seu pé em um baile, por ciúme da parceira de dança. Depois desse incidente, o mesmo jurou nunca mais dançar e nem andar armado. Aprendeu então a tocar em serestas e bailes, que não deixou de frequentar - só de dançar. Tocava acordeon e violão (hábito que manteve até o final da vida).</div>
<div style="text-align: justify;">
No ano de 1950, conheceu a jóvem Célia Leite, filha de Joaquim Leite e Amelia Gotlib (filha de Gaspar Gotlib, alemão). Célia tinha então 13 anos de idade, 10 anos mais nova que Geraldo. Este, encantado com a beleza da moça, pediu a mão ao pai, prometendo que dentro de um ano eles se casariam (assim que a moça completasse 14 anos).</div>
<div style="text-align: justify;">
Durante este ano, ainda assombrado com as histórias de garimpo e riqueza que ouviu nas cidades de Santa Luzia e São Sebastião, vagou o noroeste mineiro procurando alguma terra que tivesse qualquer indício de riqueza no sub-solo. Geraldo encontrou terras para comprar na região conhecida como Aldeia, há 80 km a norte da cidade, em direção a Capim Branco (hoje Unaí). Aquela região fora uma Aldeia indígena em tempos remotos (Tronco Tupi) e ainda hoje pode-se ver buracos circulares no chão onde os mesmos realizavam suas cerimônias religiosas. Convenceu o pai a vender as terras na Serra das Antas e comprou 500 alqueires de terras entre o "Cabavida" e o ribeirão d'Aldeia. Jurou a vida inteira que a noite podia ver uma luz branca faiscante no meio da Serra, em frente a casa. Julgou que fosse alguma gema minério. Infelizmente, estava errado.</div>
<div style="text-align: justify;">
Realizada a transação, Geraldo Baiano regressou a casa de Joaquim Leite e desposou Célia, que passou a se chamar Célia Leite Ferreira. Após o casamento Geraldo contratou um avião monomotor para cuidar do translado da jovem Célia e do idoso João Baiano até a nova casa, enquanto ele ia por terra transportando o gado e os pertences de maior porte. O avião era um monomotor da década de 1940, que atingia velocidades de até 190 km/h. Estima-se que a viagem aérea tenha durado menos de 25 minutos, enquanto Geraldo demorou dois dias para chegar com o gado e os pertences. O ano da mudança foi 1951. Joaquim Baiano tinha então em torno de 60 anos e tinha a saúde bem debilitada.</div>
<div style="text-align: justify;">
A primeira filha nasceu no ano de 1952, recebeu o nome Iris do Carmo Ferreira da Silva. Iris nasceu com os cabelos dourados e olhos claros (ascendência teutônica da mãe). Por tal motivo, Geraldo Baiano a chamava de dama de ouros (carta do baralho português, ou barulho "comum" no brasil). No jogo de truco para seis pessoas, a primeira e mais importante carta do baralho é a dama de ouros, sendo portanto que para Geraldo aquilo era um elogio. </div>
<div style="text-align: justify;">
João Baiano faleceu em sua cama entre no ano de 1954. O mesmo costumava a se levantar antes do nascer do sol e sempre que a saúde permitia, ia ajudar o filho na lida com o curral ou com o plantio. Geraldo Baiano enterrou o pai nos pés da Serra Cabavida, em baixo de uma castanheira de Baru. A árvore poderia ser avistada da janela oeste da casa, porém Geraldo iniciou naquele ano um plantio de cana-de-açúcar que cultivava alta, e cobria a visão da castanheira.</div>
<div style="text-align: justify;">
O primeiro filho homem do casal recebeu o nome do avô: João Ferreira da Silva. Este não se parecia fisicamente, pois nasceu claro, com os olhos muito verdes. Os demais filhos homens foram chamados de Antonio Marcos F. S. e Benedito Geraldo F. S. (filho caçula). Ao todo, foram 11 filhos (8 mulheres e 3 homens). Geraldo contraiu mal de chagas muito cedo, com pouco mais de 30 anos. E devido a descoberta da doença, passou a vida tomando remédios. Mais tarde, descobriu-se também que ele tinha transtorno bipolar, doença que provavelmente herdou da família materna. Isso explicava as oscilações de humor e ânimo que sofreu durante os anos após a morte do pai.</div>
<div style="text-align: justify;">
Geraldo Baiano construiu o primeiro Grupo Escolar da região da Aldeia de Cima (neste instante, já território do município de Unaí). O fez sem auxílio da prefeitura. Uma de suas filhas, Benedita, foi a professora deste grupo por muitos anos, mesmo quando o mesmo foi integrado pela rede municipal de educação.</div>
<div style="text-align: justify;">
Geraldo foi um pai atencioso e um bom avô: gostava de contar histórias para os netos e a ensinar as rezas e tradições da igreja católica. Nos dias mais animados, tocava violão pela manhã e ensinava aos netos a cuidar do gado e a ordenhar. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdXPU9mvfXW7NT0lahib7CADgqEBxTd24Ea9-KTLSo2nYESiZbq5ct5f0_xl18E7gzD4_L-rTjIuumfa248gm4RWuT7MNqFVztLo8J-QKGDfwfQZCxi8sUlAEyYot8Y66fZPB7NZxotNWE/s1600/550543_374056126002989_1219467483_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdXPU9mvfXW7NT0lahib7CADgqEBxTd24Ea9-KTLSo2nYESiZbq5ct5f0_xl18E7gzD4_L-rTjIuumfa248gm4RWuT7MNqFVztLo8J-QKGDfwfQZCxi8sUlAEyYot8Y66fZPB7NZxotNWE/s400/550543_374056126002989_1219467483_n.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Célia e Geraldo Baiano (1984). No fundo, encosta da Serra do Cabavida.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Geraldo era meu avô e faleceu aos 77 anos em 9 de setembro de 2004. Esta é a síntese da história da família de meu pai, Antonio Marcos F. S., e ambienta boa parte da minha infância na fazenda da família, pela qual sou muito grato. Conhecer a história por trás de cada elemento presente na convivência familiar ajuda a explicar muita coisa, inclusive a sua forma de pensar e a natureza da sua base moral.</div>
<div style="text-align: justify;">
Em julho de 2007, eu cursava o segundo ano do curso de Geologia, e embora não tivesse muito conhecimento, resolvi percorrer a pé as serras da fazenda da família, procurando o minério que meu avô alegou. A única coisa que encontrei foi a antiga sede da fazenda extremamente deteriorada, arcóseos e arenitos (que não possuem valor comercial) e a castanheira onde meu bisavô fora enterrado.<br />
<br />
Guilherme Ferreira da Silva</div>
Guilherme Ferreirahttp://www.blogger.com/profile/13857230349563706986noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2725725052899985780.post-74671446369384223522011-04-02T23:01:00.002-03:002011-04-02T23:06:19.273-03:00<div>POETA MARGINAL? EU, HEIN?</div><div><br /></div><div style="text-align: justify;">não nasci em montes claros. não tenho nome completo. não sou professor. não </div><div style="text-align: justify;">consegui conciliar nada com a literatura. nunca publiquei nada. atualmente não </div><div style="text-align: justify;">resido em porto alegre. não me chamo eduardo veiga. não escrevo poesia há </div><div style="text-align: justify;">mais de 15 anos. não estou organizando meu primeiro livro. não sou graduado </div><div style="text-align: justify;">em letras. não acredito que a poesia seja necessária. não estou concluindo </div><div style="text-align: justify;">nenhum curso de pedagogia. não colaboro em nenhum suplemento literário. </div><div style="text-align: justify;">não estou presente em todos os movimentos culturais da minha terra. não sou </div><div style="text-align: justify;">membro da academia goiana de letras. não trabalho como assessor cultural da </div><div style="text-align: justify;">sec. meus pais não foram ligados ao cinema. não tenho tema preferido. não </div><div style="text-align: justify;">comecei a fazer teatro aos 12 anos. não me especializei em literatura hispanoamericana.</div><div style="text-align: justify;">não tenho crônicas publicadas n‟o republica de lisboa. não passei </div><div style="text-align: justify;">minha infância em pindamonhangaba. não canto a esperança. não recebi </div><div style="text-align: justify;">nenhuma premiação em concurso de prosa e poesia. não tenho sete livros </div><div style="text-align: justify;">inéditos. não sou considerado um dos maiores poetas brasileiros. nunca fui </div><div style="text-align: justify;">convidado para dar palestras em universidades. não vejo poesia em tudo. não </div><div style="text-align: justify;">faço parte do grupo noigrandes. não me interesso por literatura infantil. não sou </div><div style="text-align: justify;">casado com o poeta afonso ávila. na minha estréia não recebi o prêmio </div><div style="text-align: justify;">estadual de poesia. o crítico josé batista nunca disse nada a meu respeito. não </div><div style="text-align: justify;">sofri influência de bilac. não sou ativo, nem dinâmico. não me dedico com </div><div style="text-align: justify;">afinco à pecuária. não sou portador de vasto curriculum. não recebi mensão </div><div style="text-align: justify;">honrosa no concurso de poesia ferreira gullar. não exerço nenhuma atividade </div><div style="text-align: justify;">docente, nem decente. não iniciei minha carreira literária no exército. não fui a </div><div style="text-align: justify;">primeira mulher eleita para a academia acreana de letras. não tenho poesias </div><div style="text-align: justify;">traduzidas para o francês. não estou incluído numa antologia a ser publicada </div><div style="text-align: justify;">no méxico. minha poesia não é corajosa. não gosto de arqueologia. walmir </div><div style="text-align: justify;">ayalla nunca me considerou um revolucionário. nunca tentei compreender o </div><div style="text-align: justify;">homem na sua totalidade. não vim para o brasil com 5 anos de idade. não </div><div style="text-align: justify;">aprendi russo para ler maiakowski. meu pai não é chileno. não sou virgem, sou </div><div style="text-align: justify;">capricórnio. não sou mãe de seis filhos. não me </div><div style="text-align: justify;">responsabilizo pelos poemas que assino. não sou irônico. não considero </div><div style="text-align: justify;">drummond o maior poeta da língua portuguesa. não sei em que ano aconteceu a semana de 22. não imito ninguém. não gosto de rock. não sou primo dos irmãos campos. não sou </div><div style="text-align: justify;">nem quero ser crítico literário. nunca me elogiaram. nunca me acusaram de </div><div style="text-align: justify;">plágio. minha poesia nunca veiculou nada. não sei o que vocês querem de mim. não espero publicar nenhum romance. não sou lírico. não tenho fogo. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">não escrevi isto que vocês estão lendo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Nicolas Behr</div>Guilherme Ferreirahttp://www.blogger.com/profile/17123144344799180951noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2725725052899985780.post-75007726596059948532010-04-20T21:13:00.005-03:002010-04-21T00:42:42.548-03:00<div align="left"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-2E4OwHgEzRTpOKDID_zQ1C7eWja4APR61xpM8oetFbxtc-GuszmV4ak_r2YTFyN3tfrh7kqHZ9GccqasAOI1X2c21Fkm0-g8V92rX6hg6z5rMLRbEI8MjrFmc-hbtCwCUTchfZi22jk/s1600/DSC01421.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5462377401568331442" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-2E4OwHgEzRTpOKDID_zQ1C7eWja4APR61xpM8oetFbxtc-GuszmV4ak_r2YTFyN3tfrh7kqHZ9GccqasAOI1X2c21Fkm0-g8V92rX6hg6z5rMLRbEI8MjrFmc-hbtCwCUTchfZi22jk/s320/DSC01421.JPG" /></a> </div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"><span style="font-size:180%;"><br /></br></span></div><div align="left"><span style="font-size:180%;">Palácio da Justiça.</span></div><p align="center"><span style="font-size:180%;">bicho, esse palácio</span></p><p align="right"><span style="font-size:180%;">é a maior cascata!</span></p><p align="left">Nicolas Behr</p><div align="center"></div>Guilherme Ferreirahttp://www.blogger.com/profile/17123144344799180951noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2725725052899985780.post-12005982969323975482010-03-21T19:38:00.011-03:002010-03-22T09:11:46.621-03:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaqCvFo5ZlMQVaw7r41nQOSOaI0pNoRq08h5WE9S6CRT5xnwzEMbCSaJIwda-UkSC4O_yhqS0ft9O4n4jXf93DlY6cAUIEKuryvG405UBk5zf_R1DVfxK2CDRug0CfiFYukb6D8ZJnK8s/s1600-h/2370353168_c400419689.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451235019374351138" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaqCvFo5ZlMQVaw7r41nQOSOaI0pNoRq08h5WE9S6CRT5xnwzEMbCSaJIwda-UkSC4O_yhqS0ft9O4n4jXf93DlY6cAUIEKuryvG405UBk5zf_R1DVfxK2CDRug0CfiFYukb6D8ZJnK8s/s320/2370353168_c400419689.jpg" /></a> <span style="font-size:85%;">(<em>setor de diversões sul, DF)</em></span><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="right"><span style="font-size:130%;"><span style="font-size:180%;"><em>i</em></span></span></div><div align="right"><em><span style="font-size:180%;"><br /><br /></span></em></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">"A história não queria sair, mas eu dei uns golpes nela e a deixei mansinha".</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Foi isso que ele me disse quando chegou, segurando a resma de folhas e me oferecendo como se fosse um presente, ou como se fosse o jornal de hoje cheio de notícias boas. Passei os olhos pelos cantos, dando um suspiro e perguntando a mim mesmo se isso era realmente necessário, afinal, mais um escritorzinho de merda não iria ajudar nas vendas da revista, que aliás, eu acreditei desde o princípio que não iria passar do número dez e, vejam só, esta seria a décima edição quinzenal. Queríamos mesmo que a revista fosse adiante, apesar do pessimismo, e por isso tentamos o tal do Abreu de São Paulo, tentamos o Bohr daqui do DF, mas nenhum deles quer associar o seu nome à merda de uma revista sem prestígio. Aliás, até associariam, mas o preço não caberia de forma alguma dentro do nosso orçamento de editora que tem como sede uma sala alugada no Setor de Diversões Sul, do lado do bueiro de mármore que eles chamam de Rodoviária de Brasília.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Aquele jovem me parecia ridículo ali, de pé, com sua mochila <em>jeans</em> nas costas, bem reto e com o sorrisinho arrogante como todos os outros da mesma idade, aliás, acho que por trás do sorriso era fácil perceber a cara derrotada de quem não passou bem a noite, ou talvez dos que acordam cedo demais. Talvez só estivesse drogado, isso mesmo, talvez a sua falta de responsabilidade fosse tamanha que realmente teria aparecido na minha frente drogado, sabendo que eu era a única pessoa em todo este centro-oeste de merda que poderia fazer alguma coisa por ele, torná-lo um escritor de fato, porque seria sua primeira publicação; mas ali estava o filho da puta provavelmente com o rabo cheio de maconha, porque desde os meus tempos de faculdade eu não via olhos tão vermelhos quanto aqueles. Em todo o DF, eu vou repetir, em todo o DF não há um só editor que aceite contos de jovens sem referências, mas meu sócio estava disposto a arriscar, por isso dei-lhe o cartão quando o conheci numa noite dessas no teatro nacional, estava saindo de lá com minha esposa e ele me abordou perguntando se eu era Augusto Soares, disse que me mostraria uma história de deixar o cabelo em pé, e eu disse apressado "passe no meu escritório amanhã", dei-lhe um cartão e o esqueci até o dia seguinte, no caso, o dia em que segue minha narração e voltando a ela, ele continuava lá de frente pra minha mesa esperando de pé que eu lesse todas aquelas páginas do lixozinho que ele com certeza chamava de "minha literatura" para impressionar os seus amigos. Peguei o volume, sim, e nesse instante comecei a folhear preguiçosamente até ter certeza de que aumentaria sua ansiedade a ponto de fazê-lo dar o próximo passo. Vou tomar um café... espere um pouco.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Desculpe a demora, o que acontece é que as coisas aqui não funcionam como deveriam, entende? Olha, perdão, mas o senhor ainda não me disse qual o seu interesse nesse rapaz. Vamos encurtar a história, certinho? Eu publiquei aquele conto, mas tive que cortar alguns parágrafos que achei desnecessários, e além do mais, tínhamos espaço certo pra outras pessoas com um pouco mais de talento do que esse tal Vinícius Prado. Era uma história sobre um drogadinho igual a ele que perde a namorada num acidente de carro e começa a construir dentro da própria mente um domínio onde ela ainda exista, entende? Algo meio esquizofrênico, mas com um ar até simpático. Imaginem só a minha surpresa em relação ao número das vendas? Vendemos todos os números impressos e eu recebi boas críticas por dar vez aos jovens promissores do DF e isso permitiu um suspirozinho a mais pro nosso lado, certo? Queríamos que o garoto contribuísse para o próximo número, mas então ele sumiu e nenhum dos telefones que tínhamos dele funcionava... </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Sim. Eu entendo. Então o senhor está me dizendo que ele faleceu? Isso, assassinado, exatamente, como não foi morte natural. É uma lástima... Realmente. Uma lástima. Acho que poderíamos lançar a versão integral do seu conto no próximo número. Escritores de um conto só não fazem sucesso, mas com o conto seguido de uma nota do editor explicando a situação, a coisa fica diferente, não acha? Pelo menos teríamos mais um outro suspiro, o que, com perdão da palavra, só seria possível pelo último suspiro vindo dele. Sim, claro. Se eu lembrar de mais alguma coisa... Sim, eu ligo. Agradeço a visita, senhor. Espero ter ajudado.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><br /><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><br /><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="right"><span style="font-size:130%;"><em>Augusto Soares Pinto</em>, editor e sócio da Revista <em>SOMA</em>.</span></div><div align="right"><span style="font-size:130%;"><em>23 de julho de 2008.</em></span></div></div>Guilherme Ferreirahttp://www.blogger.com/profile/17123144344799180951noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2725725052899985780.post-42358455965054733492010-01-28T09:46:00.014-02:002010-01-29T12:44:29.605-02:00<div align="center"><span style="font-size:180%;">De Irmão Para Irmão</span></div><div align="center"><span style="font-size:180%;"></span><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5431769067487146370" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjM1iL_0wE9CX2qdEKsS3gITtohXCQc4Dz40V34gtihdf6rVNSQsSjRgTFRfO6slhTPQF40nc983hdiC612BwAaihFalAsL8jOvC7jpqSot8aApsGoP5xkmRiASadiddhMBiDxK_iAROjU/s320/edif%C3%ADcio.jpg" /><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">As coisas não podiam andar piores naquela época. Dos antigos amigos só eu continuava indo a sua casa e, de fato, era desagradável estar com ele. Até para mim, de vez em quando. Acho que nessa época o Diego não tomava banho com frequência. Passava dias sem sair do quarto e as vezes não queria ver ninguém. De todo modo o rompimento com a Alice foi o <span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-error">estopim</span> para que isso acontecesse. Em parte, eu era responsável.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Visitava-o sempre depois do trabalho. Ambos morávamos em <span id="SPELLING_ERROR_1" class="blsp-spelling-error">Taguatinga</span>, ele próximo ao terminal da praça do Relógio e eu algumas quadras depois, na avenida central, de modo que, quando saía do <span id="SPELLING_ERROR_2" class="blsp-spelling-error">metrô</span> a noite, passava em frente a sua casa antes de ir pra minha. Conversávamos - ou melhor, eu falava e ele ouvia, mas nem sempre - e eu tentava quase sempre animá-lo falando que quando ele voltasse para a faculdade teria tempo de sobre para conhecer outras garotas. E também é verdade que eu não o abandonei por culpa; sim, admito que isso também aconteceu. O que eu posso dizer? Uma vez entrei em seu quarto sem bater, você vê, eu só empurrei a porta porque estava destrancada. O dia ainda não tinha acabado, mas lá dentro do quarto era quase um <span id="SPELLING_ERROR_3" class="blsp-spelling-corrected">breu</span>.<br /><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Chamei-o antes de dar uns passos, as vezes eu o surpreendia fazendo coisas mais íntimas, sei lá, não quero dar detalhes, mas dessa vez encontrei alguns livros espalhados pelo chão ao redor da sua cama. </span><span style="font-size:130%;">Quase todos os livros estavam abertos com as páginas viradas para o chão - é assim que ele marcava a sua leitura, não usava marcador de página e eu sempre ri disso porque sei que ele tem uma <span id="SPELLING_ERROR_4" class="blsp-spelling-error">coleção</span> deles desde criança. Puxei uma cadeira e peguei um livro do chão. <em>O Livro dos Sonhos,</em> Borges, <em>página 78 ou 79</em>, o conto era <em>O Episódio do Inimigo</em>. Compramos esse livro juntos depois de uma discussão no grupo literário sobre autores latinos. Sei que estremeci quando lembrei que foi nessa época que eu conheci a Alice, e no mesmo dia me apaixonei por ela. Naquele dia, me lembro também, quando ele a apresentou para mim, disse que era "a única garota que já o fizera voar".<br /><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">- ... pro inferno, <span id="SPELLING_ERROR_5" class="blsp-spelling-error">Léo</span>.<br /><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Não tenho certeza se entendi certo o que ele havia dito. Na hora pensei ter ouvido "vai pro inferno, <span id="SPELLING_ERROR_6" class="blsp-spelling-error">Léo</span>", mas hoje penso que o tom lamurioso na voz dava a entender um "vou pro inferno, <span id="SPELLING_ERROR_7" class="blsp-spelling-error">Léo</span>". Larguei o livro sobre a cadeira e fiquei de pé. A partir daí as coisas ficam claras para mim, porque sei que essa foi nossa última conversa. Dei um suspiro longo, quase uma bufada (ele me <span id="SPELLING_ERROR_8" class="blsp-spelling-error">chavama</span> de chaleira porque eu sempre fizera esse ruído quando perdia a paciência) e olhei para o quarto em volta. Tinha um prato com uns pedaços de melão secos cheio de formigas e alguns mosquitos em volta, como se tivesse ficado ali o dia todo. No chão umas peças de roupa empurradas pra de baixo da cama e ali, no meio daquele pardieiro, uma foto de Alice sorrindo. A Alice do sorriso brilhante. Alice do sotaque gaúcho. Alice dos cabelos <span id="SPELLING_ERROR_9" class="blsp-spelling-error">cheirosos</span>, do beijo frio, da pele branca, das coxas firmes. Minha Alice. Eu não aguentaria mais, acho que você me entende, então contei a ele o que acontecia nos últimos meses entre ela e eu.<br /><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Ele se sentou na cama e por alguns instantes ficou com a cabeça apoiada nas mãos. Eu me lembro claramente disso, me lembro como se tivesse vivido esse momento agora a pouco, ou talvez seja só a impressão forte que ficou. Já não tenha certeza. O que seguiu foi que quando ele me olhou não estava chorando (como eu acreditei que estivesse), havia lucidez em seus olhos. Lucidez de mais eu acho, e nessas horas a lucidez é a própria loucura. Não me disse muita coisa, apenas disse que não queria que eu voltasse a vê-lo e que eu fosse embora dali agora, já. Eu respondi com um "sinto muito, meu irmão" e depois deixei o quarto e não voltei a casa dele.<br /><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Três ou quatro dias depois, Alice e eu soubemos que ele havia se matado. Pulou da janela do seu quarto indo cair <span id="SPELLING_ERROR_10" class="blsp-spelling-error">direto</span> na calçada. Morreu, se jogando do sétimo andar. Morreu tentando voar.</span></div>Guilherme Ferreirahttp://www.blogger.com/profile/17123144344799180951noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-2725725052899985780.post-32561810006469691252010-01-27T12:31:00.016-02:002010-01-27T17:09:19.814-02:00<div align="justify"></div><div align="center"><span style="font-size:180%;"><br />Os Exploradores<br /><br /></span></div><div align="center"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq1KvGlKc8sS28L6yYZf_qTpfhRiHlTWtx4FS6Rg25IP3R4I0Wd773NRUqrj0RTeQubVYKkBTYF5crmS2yQ6SYC5JaHOPjq5-m2KNUoXg0ceISYlbsbm2cbvV98VpePvlT-2Y3lAz1jRw/s1600-h/gregeo.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5431428731040681810" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq1KvGlKc8sS28L6yYZf_qTpfhRiHlTWtx4FS6Rg25IP3R4I0Wd773NRUqrj0RTeQubVYKkBTYF5crmS2yQ6SYC5JaHOPjq5-m2KNUoXg0ceISYlbsbm2cbvV98VpePvlT-2Y3lAz1jRw/s320/gregeo.JPG" /></a><br /><div align="center"><span style="font-size:85%;">(foto: GREGEO-UnB, Caverna 'Cortina Sagrada', 2008)</span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:180%;"></span></div><span style="font-size:180%;"><div align="justify"><br /></span><span style="font-size:130%;">"Três<em> cronópios e um fama</em>¹ se associam espeleologicamente para descobrir as fontes subterrâneas de um manancial. Próximos da boca da caverna, um cronópio desce, segurado pelos outros, levando nas costas uma mochila com seus sanduíches preferidos (de queijo). Os outros dois cronópios 'cabrestantes' o deixam descer pouco a pouco, enquanto o fama escreve em um grande caderno os detalhes da expedição. Logo chega uma primeira mensagem do cronópio: furioso porque se enganaram e colocaram sanduíches de presunto na mochila. Agita a corda e exige que o subam. Os cronópios 'cabrestantes' se consultam aflitos, o fama se ergue com toda sua terrível estatura e diz: NÃO, com tal violência que os cronópios soltam a corda e acudem a acalmá-lo. Estão nisso quando chega outra mensagem, porque o cronópio caiu justamente sobre as fontes do manancial e de lá comunica que tudo vai mal, entre injúrias e lágrimas informa que os sanduíches são todos de presunto, que por mais que procure e procure entre os sanduíches de presunto, não há um só de queijo."</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="right"><br />Historias de cronopios y famas, Julio Cortázar.<br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="center"></div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="justify"><br />¹ <em>Cronópios</em>, para o autor, são os seres mais emotivos (assim como poetas) e os <em>Famas</em> são os racionais, que defendem a órdem estabelecida (assim como advogados).</div></div>Guilherme Ferreirahttp://www.blogger.com/profile/17123144344799180951noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2725725052899985780.post-14029560908017122732010-01-04T23:30:00.003-02:002010-01-04T23:43:58.881-02:00<div align="center"><span style="font-size:180%;">Omeoprazol, Diazepan, Insulina NPH e Regular</span></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /><br /><span style="font-size:130%;">O que mais me irrita - e eu não estou falando do cheiro de desinfetante, da comida sem gosto, dos ladrilhos azuis ou das enfermeiras carrancudas - o que mais me irrita em hospitais é a lembrança das ocasiões em que passei a noite em um.</span></div><span style="font-size:130%;"><div align="justify"></div><div align="justify"><br /><em>cloc cloc cloc cloc cloc cloc</em> </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Chega a enfermeira do turno da madrugada, anunciada pelo barulho do sapato de salto vindo do corredor (incomoda muito). Verifica os batimentos cardíacos no visor do aparelinho ligado ao dedo do paciente e, como se não confiasse no que viu, tira o pulso também. Só então ela nota que eu estou acordado, meio abandonado numa cadeira do outro lado da cama, com um livro chamado "Os Senhore do Norte" no colo sem ler, por causa da pouca (ou nenhuma) luz. A enfermeira pigarreia e cloc-cloqueia pra perto de mim,</div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /><em>"Quer um café?"</em> Não, obrigado. "<em>Eu tô evitando; gastrite, sabe?"</em> Não queria café, queria um chá de boldo. Ou melhor, um chá de habu pra me curar da tosse e me deixar de pé, como diz na música. Queria algo amargo que me tirasse a sensação de estômago embrulhado e queria não estar ali. Queria ficar sentado com meu avô na calçada ouvindo o acordeon e, nas pausas entre uma música e outra, ouvir ele me perguntar se eu não tenho medo de onça no meio do mato.</div><div align="justify"></span></div><span style="font-size:130%;"><div align="justify"></div><div align="justify"><br /><em>"Ele vai dormir um pouco. Tomou omeoprazol agora"</em> e diazepan, insulina NPH e regular também. <em>"Pode ficar tranquilo, nenem".</em> Apesar de eu ter dito meu nome duas vezes a enfermeira se recusava a usá-lo. Fiz uma careta, meio protegido pelo escuro. Esperei ela cloc-cloquear pra fora e resolvi dar uma volta. Levantei da cadeira pra procurar meu tênis e só ao calçá-lo percebi que estava com pés de meia diferentes, <em>"Mais um pouco"</em>, penso eu, <em>"e eu convenço todo mundo a me internar aqui também"</em>. Não faltava muito.</div><div align="justify"></div><div align="justify"><br />Fui lá fora cheirar ar não desinfetado e ver um pouco de cor que não fosse azul piscina. Ou azul da prússia, tanto faz o nome, o que acontece é que essas cores deprimem a gente. Voltei pouco depois, tomado de medo que ele passasse mal e eu não estivesse no quarto. Encontrei-o acordado, o que era surpresa pela quantidade de remédio que tomou, e cheguei perto da cama dele. <em>"O sapato da enfermeira não deixa a gente dormir".</em> Ri disso. Sentei na cadeira e puxei-a pra perto dele. <em>"Guizim, me diz uma coisa... Você não tem medo de onça?"</em> ele me pergunta. Hoje, vô, meu maior medo é outra coisa.</span></div>Guilherme Ferreirahttp://www.blogger.com/profile/17123144344799180951noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-2725725052899985780.post-2937798849404247182009-12-27T02:07:00.002-02:002010-01-20T19:38:03.732-02:00<div align="center"><span style="font-size:180%;">Conto de Natal</span></div><span style="font-size:180%;"></span><div align="justify"><br /><span style="font-size:130%;">Começaram ainda na escola, lá pelos quinze (ele) e dezesseis anos (ela). Enfrentaram os pais, algum preconceito de cor (ele negro, ela filha de alemães) e seus próprios medos e paradigmas, porque é isso que melhor fazemos juntos, criar e quebrar paradigmas. Aprenderam a conviver, a contar segredos e a dividir certas cargas da vida; ela aprendeu a chorar, a sorrir e a expressar seu interior passando por cima do sangue gelado dos germânicos. Ele aprendeu a beber e também arriscou suas primeiras palavras numa segunda língua estrangeira. Eles se casariam, teriam filhos, dois, Miguel e Hilda, viveriam em uma casa na parte histórica da cidade onde abririam juntos um escritório de advocacia, e morariam longe dos pais, mas sem mudar da cidade. Ele foi estudar em Ouro Preto e ela ficou. Terminaram o namoro no terceiro período de faculdade (dele). Hoje ele passa as noites de férias em um puteiro chamado <em>Sunshine</em>, bebendo uísque e gastando o dinheiro dos pais. Ela se casou com um tal Tomas Fritsche, tem um filho chamado Joaquim e me disse que quer ter um segundo filho, aos vinte e dois anos. História curtíssima.</span></div>Guilherme Ferreirahttp://www.blogger.com/profile/17123144344799180951noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2725725052899985780.post-12738252824976546342009-11-30T22:20:00.008-02:002009-12-02T20:38:46.876-02:00<div align="center"><span style="font-size:180%;">A Carioca</span></div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Ela era uma tremenda mulher! Daquelas que deixam a gente com vontade de levar pra casa. Por diversas vezes eu realmente tentei, mas antes de <span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-error">efetivamente</span> conseguir ela sempre sorria furtivamente e me dizia um não tão doce que eu não sabia <span id="SPELLING_ERROR_1" class="blsp-spelling-error">exatamente</span> se me dispensava por asco ou por eu ser um canalha pobretão, tão canalha quanto pobretão, vale ressaltar - porém tenho que dizer que ainda levo certo jeito para a coisa em si.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Aos que não me conhecem, vou me descrever. Sou um velho <span id="SPELLING_ERROR_2" class="blsp-spelling-error">guará</span> sarnento, como já me chamaram, que trabalha há 25 anos no mesmo <span id="SPELLING_ERROR_3" class="blsp-spelling-error">departamento</span> do Mistério da Fazenda. Aos olhos de quem me vê, sou um homem que já passou da casa dos 50, com cabelos grisalhos sempre penteados para trás, barba cobrindo o rosto e vestido todos os dias com o mesmo terno cinza fosco cheio de pequenas queimaduras de cigarro. Aliás, no final do dia eu normalmente acendo um charuto e vou fumando com um sorriso pelo caminho entre o ministério e a estação de <span id="SPELLING_ERROR_4" class="blsp-spelling-error">metrô</span>. Já me disseram que eu tenho um riso de velho safado e, no caso, acho que o velho foi maior ofensa do que o safado.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Já ela, <span id="SPELLING_ERROR_5" class="blsp-spelling-error">hmm</span>, ela era linda. Mas linda mesmo. Tinha aquele <em>rabo grande</em> que boa parte das cariocas têm, mas não era só isso. A carne macia dos vinte e poucos, a voz sibilante, a cara de falsa inocente e as coxas que as vezes apareciam pela abertura lateral do vestido quando ela se sentava, e bom <span id="SPELLING_ERROR_6" class="blsp-spelling-error">deus</span> (se é que <span id="SPELLING_ERROR_7" class="blsp-spelling-error">deus</span> é mesmo bom e gosta de mulher, porque eu não sou muito entendido. Entendido sobre <span id="SPELLING_ERROR_8" class="blsp-spelling-error">deus</span>, porque eu entendo de mulher), eu sempre chegava cedo para surpreendê-la se sentando pela manhã. Mas enfim, o que importa é que certa noite de chuva eu saía do ministério pelo prédio anexo pensando em como eu acenderia meu charuto com essa merda de <span id="SPELLING_ERROR_9" class="blsp-spelling-error">tempestade</span> em pleno <span id="SPELLING_ERROR_10" class="blsp-spelling-error">setembro</span>, onde é que já se viu isso? e lá estava ela, discutindo com o <span id="SPELLING_ERROR_11" class="blsp-spelling-error">babaca</span> do namorado dentro de um <em><span id="SPELLING_ERROR_12" class="blsp-spelling-error">Renault</span></em> preto. Fingi que ia esperar a chuva parar e fiquei debaixo do abrigo da entrada só assistindo a briga. Não ouvia nada, mas o <span id="SPELLING_ERROR_13" class="blsp-spelling-error">babaca</span> parecia negar alguma coisa e ela tinha cara de choro. Acendi meu charuto e como quem não quer nada comecei a procurar por um guarda-chuva na maleta que levo sempre comigo. Tudo indicava que ela estaria solteira hoje e eu não ia dar espaço pra outro.</span></div><div align="justify"></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Para minha sorte ela saiu do carro gritando e o filho da <span id="SPELLING_ERROR_14" class="blsp-spelling-error">puta</span> saiu cantando os pneus, que o diabo o carregasse, porque pra dispensar uma coisinha dessas ele só deve ser burro ou bicha, coisa que eu não era, nem um nem outro. Corri com o guarda-chuva aberto para cobri-la da chuva. Ela mal me viu e me abraçou e como eu suspeitava ela estava chorando. Consolei-a durante mais de uma hora, levei-a até o <span id="SPELLING_ERROR_15" class="blsp-spelling-error">metrô</span> e de lá pegamos o trem para minha casa. Sentamos num cantinho do último vagão, o que foi difícil por causa da quantidade de gente mas em tudo dá-se em jeito, <span id="SPELLING_ERROR_16" class="blsp-spelling-error">hehe</span>. Ela chorava no começo e eu fui dizendo que ele não a merecia, que ele devia ser bicha e que ela devia esquecê-lo. Antes que chegássemos em casa eu já tinha conseguido convencê-la a ter raiva do <span id="SPELLING_ERROR_17" class="blsp-spelling-error">babaca</span>. Levei-a para dentro de casa, fechei a porta e ofereci algo pra beber. Ela quis conhaque mas eu disse que só tinha vodka. Bebemos, eu sempre servindo um copo bem grande <span id="SPELLING_ERROR_18" class="blsp-spelling-error">para os</span> dois, mas ela bebia mais rápido do que eu. Quando percebi, ela chegou perto de mim me abraçando e dizendo que eu era muito <span id="SPELLING_ERROR_19" class="blsp-spelling-error">bonzinho</span>, que eu cuidava dela e que ela sempre percebia quando eu olhava para as pernas dela, como eu a queria, eu a queria não é? Sim, eu dizia, eu queria muito. Daí em diante foi só um pulo.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Levei-a para o quarto e coloquei-a na cama, beijei a boca dela me deitando ao lado, mordi o pescoço, beijei o ventre, beijei a coxa e naquele instante me lembrei das prováveis horas da minha vida que eu passei olhando e desejando aquela coxa, cobiçando aquele corpo. Mordi-a com mais força e arranquei um naco da carne. Mordi <span id="SPELLING_ERROR_20" class="blsp-spelling-error">denovo</span> e <span id="SPELLING_ERROR_21" class="blsp-spelling-error">denovo</span>. Ela realmente era muito <span id="SPELLING_ERROR_22" class="blsp-spelling-error">gostosa</span>.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Então eu a comi. Literalmente.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><p></p><p><br /></p><div align="right"><span style="font-size:85%;">Singela homenagem de um leitor a Charles <span id="SPELLING_ERROR_23" class="blsp-spelling-error">Bukowski</span>, o velho safado.</span></div>Guilherme Ferreirahttp://www.blogger.com/profile/17123144344799180951noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2725725052899985780.post-46920023851832266382009-11-12T17:29:00.006-02:002009-11-12T22:59:04.628-02:00<div align="center"><span style="font-size:130%;"><strong>Apenas medio elenco estable</strong></span></div><span style="font-size:130%;"></span><p align="right"><br /><span style="font-size:130%;">me gusta mirar<br />la lluvia<br />que cae<br />por las<br />calles<br />en las tardes<br />de gris.<br /><br /><br />tarde o temprano<br />me vuelvo lejano<br />y quedo a pensar<br />se todo no pasa<br />de broma del<br />tiempo,<br />o se fuera feliz.</span> </p>Guilherme Ferreirahttp://www.blogger.com/profile/17123144344799180951noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2725725052899985780.post-23826935366508378902009-11-08T11:03:00.002-02:002009-12-02T20:42:50.423-02:00<div align="center"><span style="font-size:180%;">O MONSTRO DO LAGO</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-error">Ei</span>-la, do alto da sua cadeira almofadada, com uma régua de madeira nas mãos ela vigia a conduta da sua única aluna que termina um trabalho com lápis de cor. A professora usa os cabelos soltos, bem corridos, caídos sobre os ombros. A gravidade do seu rosto já dá indícios de um temperamento forte e do <span id="SPELLING_ERROR_1" class="blsp-spelling-error">gênio</span> <span id="SPELLING_ERROR_2" class="blsp-spelling-error">voluntarioso</span> que tem. As manchas perto da sua boca dão a entender que andou comendo chocolate recentemente... A professora é uma menina de quatro anos, que apesar da pouca idade, dirige a sua escola de uma única aluna com pulso firme. A aluna, sua prima, tem dezoito. Mas nem a grande diferença de idade impede a pequena <span id="SPELLING_ERROR_3" class="blsp-spelling-error">ditadorazinha</span> de impor a sua vontade sobre a pupila.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Cedendo à tentação a professora, usando a <span id="SPELLING_ERROR_4" class="blsp-spelling-error">destra</span> com habilidade invejável, começa também a colorir. Divide o papel com uma linha na porção inferior, desenha um <span id="SPELLING_ERROR_5" class="blsp-spelling-error">retângulo</span> fechado por um dos lados com a linha já traçada, um triângulo aproveitando a base oposta do <span id="SPELLING_ERROR_6" class="blsp-spelling-error">retângulo</span>, e assim, com traços decididos (como era de se esperar, do seu pulso firme de educadora de quatro anos de idade) termina o que pode ser visto como um prédio. Ou como uma nave espacial, tudo depende se as janelinhas são redondas ou <span id="SPELLING_ERROR_7" class="blsp-spelling-error">retangulares</span>.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Finalmente, dá uma <span id="SPELLING_ERROR_8" class="blsp-spelling-error">folguinha</span> para sua aluna e abandona a mesa da cozinha, mas não sem antes dizer um "fica <span id="SPELLING_ERROR_9" class="blsp-spelling-error">comportadinha</span>, viu?". Se dirige até o quarto do primo mais velho e o convida para brincar também. O primo a segura por debaixo do braço, levantando-a sobre a cabeça e dá um beijo na sua barriga. A professora aceita o destino com um estoicismo incrível, depois, o primo volta a professora pro chão firme e se joga na sua cama para retomar a leitura de um livro. "Brinca com a gente, <span id="SPELLING_ERROR_10" class="blsp-spelling-error">Gui</span>!" ela insiste, puxando-o pelo braço. O convence, mas seu poder de persuasão não é tanto quanto ela imagina. O primo invade a sala de aula, <span id="SPELLING_ERROR_11" class="blsp-spelling-error">bagunça</span> os <span id="SPELLING_ERROR_12" class="blsp-spelling-error">lapis</span>, belisca a aluna, que é sua irmã, morde a professora, rouba um copo com suco e um pão caseiro e retorna para o quarto. "Eu sou o <span id="SPELLING_ERROR_13" class="blsp-spelling-error">Mooooonstro</span> do <span id="SPELLING_ERROR_14" class="blsp-spelling-error">LAAAAAGO</span>", diz enquanto se serve do suco. A professora têm medo. A aluna, irritada, arruma a <span id="SPELLING_ERROR_15" class="blsp-spelling-error">bagunça</span> que o monstro do lago deixou na sala de aula. A professora então, assustada, diz que é preciso se proteger do monstro. A besta do lago ainda tem tempo de dizer um "Não se preocupa, o monstro do lago só aparece uma vez por mês!", daí bate a porta do seu quarto.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">A pequena professora então conclui que o monstro do lago deve ser algum tipo de cobrador ou conta de luz. Pacientemente, retoma as <span id="SPELLING_ERROR_16" class="blsp-spelling-error">atividades</span> naquela escola instalada na cozinha de um apartamento da região <span id="SPELLING_ERROR_17" class="blsp-spelling-error">metropolitana</span> de Brasília. E a paz volta a reinar por aqueles lados.</span></div>Guilherme Ferreirahttp://www.blogger.com/profile/17123144344799180951noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2725725052899985780.post-43227607619355864682009-10-24T15:38:00.035-02:002009-10-26T11:04:33.252-02:00<div align="center"><span style="font-size:130%;"><em><span style="font-size:100%;">A última coisa que <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">Epifânio</span></span></span> Barreiros lembraria na hora da morte seria que esquecera de dar os vinte contos de <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_1">réis</span> que devia ao senhor <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_2">Joaquim</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">Ulhôa</span></span></span></span>.</em></span></div><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhhGWEF1T73TpYTXa_VkivQRAd4Hj0HEntXCmeAvVPvoG0Ja_DQ1V8TakxfsTqRcLTYk6bs_0qAM4f0u9Tmat7AHs9bG1NECo7n_vYKS72Zj35vX5TwgwrqLWgcl11LeRMKBUuFK5o6Jg/s1600-h/Antiga+Foto+de+Fam%25C3%25ADlia.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5396591770866897394" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 203px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhhGWEF1T73TpYTXa_VkivQRAd4Hj0HEntXCmeAvVPvoG0Ja_DQ1V8TakxfsTqRcLTYk6bs_0qAM4f0u9Tmat7AHs9bG1NECo7n_vYKS72Zj35vX5TwgwrqLWgcl11LeRMKBUuFK5o6Jg/s320/Antiga+Foto+de+Fam%25C3%25ADlia.jpg" border="0" /> <p align="right"></a><em><span style="font-size:180%;">i</span></em></p><p align="right"><br /></p><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Naquele mesmo dia, cinco horas antes morrer, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">Epifânio</span></span></span> Augusto de Oliveira e Barreiros passara toda a manhã dentro do seu gabinete limpando escrupulosamente o rifle <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">Winchester</span></span> 1895</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">enfurnado</span></span> em um dos vastos <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">cômodos</span></span></span> da sua casa da cidade, instalada no largo dos Faria de frente ao cemitério. O rifle teria ficado pendurado na parede do gabinete por vários anos desde o dia em que ele havia disparado contra o próprio irmão por uma disputa de terras.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Fazia uma semana desde que o primeiro aviso havia chegado alertando que o Terceiro Destacamento da Coluna Prestes avançava em <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_7"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6">direção</span></span></span> à cidade de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_8"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_7"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_7">Sant</span></span></span>'Ana dos <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_9"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_8"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_8">Pilões</span></span></span>. Um <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_10"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_9"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_9">mascate</span></span></span> vindo da <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_11"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_10"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_10">direção</span></span></span> de São Sebastião dos Cristais foi o primeiro a alertar para o fato do bando tomar o rumo da cidade, mas nenhum dos homens de bem deu crédito ao que o <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_12"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_11"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_11">mascate</span></span></span> dizia. Quatro dias depois o senhor <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_13"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_12"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_12">Epifânio</span></span></span> Barreiros recebeu em sua casa um negrinho que dizia ter vindo a mando de Raul <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_14"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_13"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_13">Adjuto</span></span></span> para avisar que dois homens que usavam lenços vermelhos presos no pescoço foram abatidos nos lados do rio São Marcos, e ambos estavam armados.<br /></br></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_15"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_14"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_14">Epifânio</span></span></span> Barreiros repassou a notícia ao delegado e ao senhor Joaquim <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_16"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_15"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_15">Ulhôa</span></span></span>, que então era presidente da câmara municipal, mas ambos acharam cedo demais para alertar a população. <em>"Eles vão passar <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_17"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_16"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_16">direto</span></span></span>, Coronel"</em> dizia Joaquim <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_18"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_17"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_17">Ulhôa</span></span></span>, <em>"não há nada por esses lados que possa interessar a essa gente, a não ser a poeira e os pretos; mas a gente pode encontrar os dois em todo lugar"</em>. Era um homem gordo, de olhos pequenos e de um grande nariz afilado, principal herança física que transmitiria aos seus filhos - legais ou bastardos. Em verdade, o que preocupava mais o senhor Joaquim <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_19"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_18"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_18">Ulhôa</span></span></span> era outro assunto, <em>"E quanto ao dinheiro do gado, Coronel, o senhor poderia se achegar pra jantar <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_20"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_19"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_19">conosco</span></span></span> dia desses, daí conversamos melhor"</em>.</span></div><span style="font-size:130%;"></span><div align="justify"></div><div align="justify"><br /><span style="font-size:130%;"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_21"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_20"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_20">Sant</span></span></span>'Ana dos <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_22"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_21"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_21">Pilões</span></span></span> já fora um povo importante na época em que chamavam as Minas Gerais de província, e não de estado. Muito tempo atrás, o avô do avô do avô do senhor <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_23"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_22"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_22">Epifânio</span></span></span> Barreiros se instalara na aldeia que os bandeirantes <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_24"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_23"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_23">paulistas</span></span></span> haviam construído quando encontraram ouro nos aluviões de um <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_25"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_24"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_24">córrego</span></span></span> largo nascido em uma serra com formato de um pilão. Desde então, o seu sobrenome participou e assistiu todas as etapas da história do lugar: a emancipação febril concedida por dona Maria Louca (rainha de Portugal), a rápida <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_26">ascensão</span> do mercado do ouro na região e o êxodo que se seguiu na cidade ao fim do ouro fácil. Só ficaram na cidade aqueles que não tinham onde ir e aqueles que tinham terras por aquelas bandas.<br /><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Depois foi a guerra do <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_27"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_25"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_25">Paraguay</span></span></span>, os Barreiros enviaram para o Exército Imperial vários escravos para lutar na contenda, e inclusive o primeiro <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_28"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_26"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_26">Epifânio</span></span></span> Augusto Barreiros teria lutado na <em>Batalha do <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_29"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_27"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_27">Riachuelo</span></span></span>, </em>e é por esse motivo que chamavam qualquer homem da família dos Barreiros de "Coronel". A história seguiu com a libertação dos negros, a proclamação da República e outras mudanças de um <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_30"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_28"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_28">cosmo</span></span></span> maior que não <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_31"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_29"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_29">afetava</span></span></span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_30">diretamente</span> a realidade na cidade de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_32"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_30"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_31">Sant</span></span></span>'Ana: continuava-se fazendo calor, as negras de ancas largas ainda lavavam roupa na <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_33"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_31"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_32">prainha</span></span></span> dos macacos e as principais famílias do lugar ainda ditavam as regras, como sempre fora e como sempre haveria de ser, com a graça do Nosso Santíssimo Senhor Jesus Cristo.</span></div><span style="font-size:130%;"><div align="justify"><br /></span><span style="font-size:130%;">Agora, um tal de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_34"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_32"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_33">Siqueira</span></span></span> Campos, subalterno de um outro tal Luís Carlos Prestes, que saía por aí espalhando a <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_35">desordem</span> no país com uma horda de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_36"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_33"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_34">maltrapilhos</span></span></span> armados, ameaçavam a rotina sacramentada pelo tempo naquele lugarejo esquecido tanto pelo <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_37"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_34"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_35">deus</span></span></span> cristão quanto pelos deuses negros. Por isso os homens de bem do lugar <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_38">teriam</span> que pegar em armas mais uma vez para defender a cidade dos revoltosos. Antônio de Siqueira Campos não fazia idéia, mas a simples menção da sua chegada mudaria toda a história de uma família.</span></div>Guilherme Ferreirahttp://www.blogger.com/profile/17123144344799180951noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-2725725052899985780.post-60290037961191607712009-10-02T21:20:00.003-03:002010-01-27T13:10:49.801-02:00<div align="center"><span style="font-size:130%;"><em></em></span> </div><div align="center"><span style="font-size:130%;"><em></em></span> </div><div align="center"><span style="font-size:130%;"><em>"com deus não me deito</em></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;"><em>e nem me levanto</em></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;"><em>mas com a virgem maria</em></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;"><em>seria uma noite e tanto"</em></span></div><div align="center"><em><span style="font-size:130%;"></span></em></div><div align="right"><span style="font-size:85%;"></span> </div><div align="right"><span style="font-size:85%;"></span> </div><div align="right"><span style="font-size:85%;">Mário Prata</span></div>Guilherme Ferreirahttp://www.blogger.com/profile/17123144344799180951noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-2725725052899985780.post-88531029062484845112009-09-12T18:32:00.021-03:002009-12-02T20:39:40.149-02:00<div align="center"><span style="font-size:180%;">Detesto o silêncio</span></div><br /><p><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 262px; CURSOR: hand" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRcnLnp1SV6ZyOTNOhHibKgD0mgjRPl6AmsPNTbVv8aIL-PxPE-e2mcyPcGTm8hZ3vWogq_7OJwt-8iOtbnJFTogC6zS4OOnzT_Dq6MGHJFHWsH2Opt4Ycb63zTQcB4Kl7bdXaWlsBmpE5/s400/ponte_jk.jpg" /> </p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">Não o silêncio do meu quarto, mas sim o silêncio entre duas pessoas.</span><br /></p><span style="font-size:130%;"></span><p align="justify"><span style="font-size:130%;">Naquela noite, tínhamos ido ao teatro. Ela, como sempre, foi crítica até demais: achou a iluminação ruim e a acústica mal implementada. Eu achei legal. A atriz principal interpretava Elektra filha de Agamênon, e tinha uma voz levemente fanhosa. Coisa besta, que quase ninguém deve ter percebido (talvez pela acústica ruim), mas eu percebi. E imaginei a Elektra de verdade - se houver existido uma - sofrendo com problemas de dicção. Ri disso. Ela não entendeu o motivo do meu humor. Fechou a cara e recomeçou a criticar a iluminação.<br /></span><span style="font-size:130%;"><br />De lá passamos num supermercado pra comprar bebida. Ela dirigia e isso sempre me deixou incomodado - o fato de depender do carro dela para saírmos. Acho que é uma das atitudes ditas provincianas que eu não conseguia largar. Mal dos homens do interior. Por isso eu fazia questão de pagar suas coisas. O ingresso do teatro, a conta do jantar e a garrafa da vodka com frutas. Poderíamos beber ali no estacionamento, mas com a lei seca os polícias de Brasília andavam rondando esses locais exatamente com a intenção de flagrar motoristas bebendo pra multá-los logo adiante; por isso fomos pro mirante. E no carro mais uma vez: silêncio.<br /></span><span style="font-size:130%;"><br />Descemos a pista do mirante ao lado da ponte, ela estacionou no gramado onde antes havia um carrinho de cachorro quente. Descemos do carro, eu com a garrafa na mão e ela com um casaco, braços cruzados bem apertados contra o peito. Resolvi quebrar aquele gelo:<br /></span><span style="font-size:130%;"><br />- acho que vai chover. olhei para o céu - nublado, mas sem sinal de chuva.<br /></span><span style="font-size:130%;"><br />- acho que a gente tem que beber. ela me disse e se aproximou de mim, passando o braço pelo meu, me trazendo para perto.<br /></span><span style="font-size:130%;"><br />Sentamos na grama e eu pelejei para abrir a garrafa. Uma, duas, três tentativas. Mais uma surra no meu ego masculino, e como de costume xinguei alguma coisa. Ela riu. E eu abri a garrafa, passei pra ela e fiquei torcendo minha mão direita. Gole curto. Careta. Gole longo.<br /></span><span style="font-size:130%;"><br />- o lago a noite é lindo. me lembra o mar.<br /></span><span style="font-size:130%;"><br />- é. (ela tinha me passado a garrafa)<br /></span><span style="font-size:130%;"><br />- e se tiver greve?</p></span><span style="font-size:130%;"><div align="justify"></span><span style="font-size:130%;">- se tiver greve eu vou pra casa. que se foda o estágio.</div></span><span style="font-size:130%;"></span><span style="font-size:130%;"><div align="justify"><br />ela torceu o nariz. eu havia comentado sobre o estágio, mas não sobre ela. sobre nós. Ficamos em silêncio mais uma vez.</div></span><span style="font-size:130%;"></span><span style="font-size:130%;"><div align="justify"><br />- Detesto o silêncio... Esses silêncios que incomodam. Sabe como você sabe quando tem uma pessoa pra vida toda? Quando você pode ficar em silêncio com ela por quarenta minutos inteiros e não se incomodar com isso.</div></span><span style="font-size:130%;"></span><span style="font-size:130%;"><div align="justify"><br />- isso é do Tarantino? (ela perguntou depois de eu tê-la devolvido a garrafa).</div></span><span style="font-size:130%;"><div align="justify"><br />- Tarantino. Sim.<br /></span><span style="font-size:130%;"><br />- você tá ficando bobo com esses filmes... (me devolve a garrafa sem beber).</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><br /></div></span><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Eu bebo. Mais pela frustração do que por vontade. Enquanto estou bebendo não tenho que falar. E agora, algum tempo depois, posso pensar direito sobre o ocorrido. Eu já tinha perdido. Ela já não queria mais.<br /></div></span><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><p align="justify"><br /></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">Passei a garrafa.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">Aproximei pra beijá-la - nós homens tentamos às vezes corrigir certas coisas com beijo ou sexo, algumas delas detestam isso.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">Ela afastou o rosto.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">- eu quero ir embora... nem me olhou quando disse.<br /></span><span style="font-size:130%;"><br />- eu quero ficar.<br /></span><span style="font-size:130%;"><br />olhava pro lago. e pior do que o silêncio, é o gosto da frustração. Aquela frustração que senti quando ela se levantou sem me dizer uma única palavra, entrou no carro e se foi. Mais uma vez, silêncio. Ela não estava lá, mas o silêncio entre nós havia ficado. Pelo menos restava a garrafa. Vodka e frutas vermelhas. O lago. A ponte. Bebi até os ônibus começarem a passar.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">Ainda detesto aquele silêncio.</p></span>Guilherme Ferreirahttp://www.blogger.com/profile/17123144344799180951noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2725725052899985780.post-59240526324882752702009-08-11T19:38:00.003-03:002009-12-02T20:41:52.715-02:00<p align="center"><strong><span style="font-size:180%;">História Curtíssima</span></strong><br /></p><p align="justify"><br /><span style="font-size:130%;">Era a terceira atriz com quem eu havia ficado junto em menos de um ano. Não sei exatamente o que é, não procuro conscientemente esse tipo de mulher, mas pensando melhor vejo que se todas passam a vida fingindo, é melhor que eu esteja pelo menos com alguém que seja convincente. Estávamos juntos há tempo suficiente para ela conhecer minhas manias e suportar minhas ausências; era o que poderíamos chamar de relação estável: e isso me agradava incrivelmente. Tanto que cheguei a ponto de comprar uma aliança - de ouro - e queria pedi-la em noivado. A idéia do casamento não passava pela minha cabeça, com o dinheiro da bolsa do mestrado eu mal conseguia pagar as contas, eu já não vendia uma história há um bom tempo, mas já vínhamos morando juntos há dois meses e o noivado era uma das melhores formas de regularizar a situação para com a família dela, extremamente tradicionalista.<br /><br />Ela iria estrear naquele dia uma peça de um filósofo francês vesgo que em meados do século XX se metera a dramaturgo; e naquele dia durante o café da manhã Carolina - esse era o seu nome - era toda "mon amour", "la colline des roses" e "Je déteste les mois de décembre". Sorria bastante e parecia animada quando eu saí de casa e a deixei recitando as suas falas e decorando as cenas, e quando lhe dei um beijo e descia as escadas fiquei sentindo o cheiro do protetor solar dela que me impregnou.<br /><br />Naquela noite, sentei-me na terceira fileira e enquanto a cortina ainda estava baixa prendi minha atenção na plateia - ou na falta dela, porque poucas pessoas haviam se interessado pela peça e aquela sala de teatro no setor de autarquias norte estava realmente entregue "às moscas". Havia alguns senhores de idade espalhados pela platéia e uma única família composta provavelmente por mãe, pai e filho e o menino não parava de reclamar dizendo que preferia estar em casa. Logo as luzes se apagaram e a cortina subiu, e ainda na primeira parte pude ver Carolina ajoelhada num cenário que imitava uma ruela suja, estava se lamuriando por algo que não pude entender.<br /><br />O primeiro ato foi extremamente ruim e eu esperava que a peça melhorasse nos que viriam a seguir. Ela havia atuado muitíssimo mal, porque dava pra ver que o choro era extremamente forçado assim como o falso sotaque francês e isso me deixava irritado - eu sabia que ela era melhor do que aquilo. Por isso, cheguei a conclusão de que era proposital, mas por que diabos ela estava agindo assim?<br /><br />Acho que comecei a cochilar, mas não tenho certeza porque meu estômago doía tanto naquele dia que duvido que eu tenha realmente pegado no sono e um senhor idoso vestido com roupas bastante antiquadas se postou do meu lado e chamou meu nome duas vezes. Vi que ele tinha um frio sorriso com uma cortesia distante, e logo que eu parecia recuperado do atordoamento que sofremos ao sermos despertados, ele me disse para acompanhá-lo até os bastidores. Segui por trás da cortina lateral e vadeei pela penumbra, quase tropeçando em um algo coberto por um forro branco ou um lençol, parei onde me ordenaram e aquele senhor com as roupas antiquadas me deu algo envolto num pano, pedindo que eu segurasse. Fiquei assim por alguns minutos, meio que tentando acostumar os olhos com a escuridão e quando finalmente consegui, notei que estava num palco, onde haviam móveis figurando um cenário que não pude reconhecer como sendo da peça.<br /><br />Repentinamente uma cortina subiu ao meu lado e as luzes fortes dos refletores fizeram meus olhos doerem, e mais uma vez demorei a me acostumar com o ambiente. O que me chamou atenção naquilo foram os aplausos, então eu me dei conta de que estava realmente num palco. Os aplausos começaram fortes e foram morrendo aos poucos, a medida que alguém irrompia uma gargalhada ao meu lado então eu pude olhar abismado para as cadeiras vazias - quem estava aplaudindo então?<br /><br />Ainda confuso, notei que as gargalhadas continuaram, então pude ver que a coisa coberta que eu quase tropeçara eram duas pessoas deitadas no que parecia uma cama baixa e cobertas com um lençol branco, (...)</span></p>Guilherme Ferreirahttp://www.blogger.com/profile/17123144344799180951noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2725725052899985780.post-70581256431176125462009-04-12T23:04:00.007-03:002009-12-02T20:41:00.627-02:00<div align="center"><strong><span style="font-size:130%;">FOME</span></strong></div><br /><br /><div align="left">porque Clarice é um abismo<br />por falta de tato ou cismo.<br />que consome o que encontra<br /><br />vagueia no canto a esmo.<br />por falta de alma nem mesmo</div><div align="left">pode ver o que afronta<br /><br />No fim veio a cocaína<br />e nos pulsos lâmina fina.<br />Não vem medo nem aflição<br /><br />porque Clarice é um abismo e<br /></div><div align="right"></div><div align="right"><br /><em>até parecia que era minha aquela solidão.</em></div>Guilherme Ferreirahttp://www.blogger.com/profile/17123144344799180951noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-2725725052899985780.post-6823986737178676902009-04-01T23:01:00.006-03:002010-01-27T13:10:49.801-02:00<div align="center"><strong><span style="font-size:180%;">A PASSARELA</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-size:180%;"></span></strong></div><br /></br><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><em>"É necessário saber dissimular </em></span><span style="font-size:130%;">com as pessoas que têm vergonha de seus sentimentos; concebem um ódio repentino pela pessoa que as apanha em flagrante delito de ternura, de entusiasmo ou de nobreza como se seu santuário secreto tivesse sido violado.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Se quereis ser-lhes benéfico nesse momento, fazei-as rir ou tratai de lhes sugerir, brincando, alguma fria maldade: seu humor gela e dominan-se.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Mas enfim, a moral é dada sem que eu conte a estória...</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Estivemos, certa feita, tão próximos um do outro que nada parecia entravar nossa amizade e entre nós parecia haver somente uma pequena passarela a transpor. Exatamente no momento em que ias repousar o pé, perguntei-te: <em>'Queres passar a vir ter comigo?'</em>, mas nessa altura não quisestes e quando insisti, calaste. Entre nós lançaram-se, a partir de então, montes e rios, tudo que separa e torna estranho um ao outro, de modo que nunca poderíamos nos juntar novamente, inda que desejássemos!</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Mas quando hoje sonhas com a pequena passarela que havia, nada encontras pra dizer... só te nascem soluços e aturdimentos."</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><br /></br></span></div><div align="justify"><br /></br></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Texto retirado de <em><strong>A Gaia Ciência</strong></em>, Tópico 16, Livro I, de F. Nietzsche</div>Guilherme Ferreirahttp://www.blogger.com/profile/17123144344799180951noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2725725052899985780.post-18179228400701415742009-03-27T15:47:00.011-03:002009-11-01T11:22:50.842-02:00<p align="center"><span style="font-size:180%;"><strong>A HISTÓRIA EM 3 PARTES DO HOMEM</strong></span></p><p align="center"><span style="font-size:180%;"><strong>SEM ALMA. </strong></span></p><p align="right"><span style="font-size:180%;"><em>ii -</em><br /></p></span><p align="left"><em><span style="font-size:180%;">Com o tempo, todos</span></em></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">na região começaram a achar estranho o comportamento de Lázaro. Evitavam passar por aquelas bandas pra não ter que olhar naqueles olhos, que com os anos escureceram, chegando a ter a cor do firmamento em uma noite sem lua. Não demorou muito pra começar a surgir alguns boatos sobre o menino da caramboleira, que falava com os animais e tentava ler a alma dos outros com seus olhos sem vida.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">Certa vez, na época da Folia do Divino Espírito Santo, uma festa religiosa que acontece na época das secas nas várias comunidades da porção norte do estado de Minas Gerais, os foliões vieram da estrada que margeia a serra sem nome, erguendo na frente à bandeira do Nosso Senhor e entoando seus hinos de fé, até a cerca da casa, onde pararam gritando vivas ao Divino Espírito Santo e aos moradores da casa que iriam acolher todo o grupo naquele dia. O pai de Lázaro reuniu toda a família em frente o lugar pra rezarem ali o Pai Nosso com os outros e pedirem a bênção. No final da reza, todos ali beijaram a bandeira clamando proteção, chuva e a eterna misericórdia do senhor que perdoa todos os pecados. Depois os foliões entraram na casa humilde da família, alguns ali com certo receio, porque Lázaro estava sentado sobre a cerca observando cada um do grupo. A mãe de Lázaro ofereceu um pouco de café e leite fresco recém fervido, pra adultos e crianças; ela a essa altura já era mulher feita e depois de quatro filhos já não conservava os traços juvenis que tinha quando se casou, em seu lugar exibia uma expressão de servidão e as marcas inevitáveis daquele que sofre uma vida de privações.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">Fizeram ali uma fogueira com toda a lenha que acharam disponível, e os mais velhos se puseram a conversar e a beber, deixando de lado alguns temores como se os seres humanos reunidos ali em volta de um fogo conseguissem espantar todos os medos ancestrais que tinham, que surgem sempre com a noite. Lázaro não conseguia entender essa sensação e de certa forma alimentava dentro de si certo desprezo por essas ocasiões. Via de regra o desprezo sempre recai sobre a curiosidade ávida, e como ele teve essa curiosidade pelas outras pessoas agora, alimentava a fase do desprezo. Com o adiantar da noite alguns dos foliões foram embora, enquanto outros preferiram dormir na casa, se aproveitando mais do pouco conforto que a família tinha pra oferecer. Lázaro ficou cuidando da fogueira, jogando pequenos pedaços de madeira e pano pra alimentá-la, deixando o terreiro iluminado por boa parte da noite.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">Na manhã seguinte, encontraram um homem morto em um dos quartos, onde Lázaro e seus irmãos dormiam, e em meio a confusão encontraram a bandeira do Nosso Senhor queimada junto do fogo, praticamente em cinzas. O caso não foi esclarecido, porque não havia marcas de assassinato, mas a queima da bandeira foi atribuída ao rapaz, que ficara acordado além de todos os outros. As pessoas saíram da casa apavoradas, pedindo pra que deus protegesse a todos. A mãe de Lázaro chorou quando lhe disseram que o seu filho tinha parte com o diabo e o pai dele lhe dera uma surra, culpando-o por tudo que havia acontecido. Nem quando apanhou, ele conseguiu chorar, apenas olhava um ponto qualquer da casa, parecendo indiferente a tudo aquilo.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">Um ano depois do ocorrido, a mãe de Lázaro morrera de um mal não identificado. Antes havia padecido na cama durante três meses, tendo febre todas as tardes. Depois da viuvez, o pai passou a beber e a descuidar do gado e os irmãos foram morar na cidade com uma tia, irmã de sua mãe. Na casa só ficou o garoto junto do pai, que a cada dia que passava frequentava menos o lugar; até chegar um momento em que não voltou mais, deixando, porém o filho para trás. As terras foram vendidas pra um fazendeiro que mudara recentemente com sua esposa pra região, trazendo-a da cidade num avião bimotor. Ele havia construído uma casa do outro lado da serra Cabavida, onde também tinha comprado terras. O fazendeiro se chamava Geraldo Ferreira e contratou Lázaro pra ajudar na lida da fazenda. Ele tinha cerca de vinte anos quando isso aconteceu; e foi assim que Lázaro Sem-Alma passou a trabalhar pro meu avô, muito antes de eu nascer.</span></p>Guilherme Ferreirahttp://www.blogger.com/profile/17123144344799180951noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2725725052899985780.post-91204405454381011532009-03-21T14:57:00.023-03:002009-12-02T20:41:00.628-02:00<div align="center"><span style="font-size:180%;"><strong>ESMURRANDO O GELO</strong> <strong>DO PEIXE</strong></span></div><div align="center"></div><div align="center"><br /><br /></div><div align="center"><br /></div><div align="left"><em><span style="font-size:180%;">Em uma dessas noites</span></em></div><p align="justify"><span style="font-size:130%;">em que os vagabundos rondam as ruas a procura de algum <em>pato </em>e as putas se oferecem por um preço camarada no Setor Hoteleiro Sul, eu e alguns amigos vagueávamos pelo estacionamento do estádio a procura do carro e de algo pra fazermos, porque a noite mal havia começado e o show que acabara há pouco deixou em todos a vontade de prolongar aquela sensação o máximo possível.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">Éramos ali no número de quatro: Rufão, o mais velho entre nós e dono do carro; Maru, um ex-colega de faculdade; Alma, namorada do Rufão e eu, que depois de alguns tragos já não me sentia muito deslocado ali, como eu fico quando estou cercado de muita gente - o estacionamento estava lotado de fãs que acabavam de sair do estádio.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">- Então, qual vai ser? perguntou Alminha. A gente podia beber alguma coisa.. Ainda dá tempo de ir ao <em>Pão de Açúcar</em> pra comprar umas biritas.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">- Rola de ir pra algum lugar também... Tem uma galera se reunindo agora em volta da torre de tevê. A gente podia ir pra lá depois de comprar bebida. </span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">Como ninguém foi contra, acabamos entrando no carro e seguindo um caminho tortuoso até o mercado, talvez tivéssemos furado uns dois sinais, mas ninguém ali parecia se importar. Chegamos ao estacionamento do mercado, e encontramos alguns caras vestidos de preto, bebendo do lado de fora do carro e falando alto; diziam qualquer coisa, acho que o que importa nesses momentos é beber e falar, não importa o que. Entramos no mercado a procura da bebida, vasculhamos alguns corredores e acabamos nos decidindo por algumas latas de cerveja, que infelizmente estavam quentes.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">- A gente pega o gelo do peixe, sempre rola. Disse Alminha, sorrindo e caminhando pro fundo do mercado.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">Eu a acompanhei, pegando antes um saco plástico e uma cesta pra colocarmos o gelo ali. Logo começamos a cavar aquele gelo e colocá-lo no plástico, mas depois de algum tempo, as mãos já estavam queimadas e não havia quase nada no saco.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">- Dá licença, eu disse, e me aproximei de um canto do suporte. Dali, comecei a esmurrar aquela camada de gelo, que apesar de grossa, não estava totalmente consolidada. Um, dois, três murros com a falange da mão direita bem fechada, e já conseguíamos fazer o trabalho render dessa vez. Seriam muitas latas de cerveja, portanto precisaríamos de muito gelo. Os caras foram se aproximando de nós, com outra cesta na mão, cheia de latinhas de alguma cerveja barata. Eu continuei e esmurrar o gelo, enquanto a Alminha recolhia e colocava dentro do plástico. No último murro, cortei a mão, que começou a sangrar de leve.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">- O ego masculino é muito frágil; disse o Rufão pro Maru, olhando a cena.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">- Acho que isso tudo é culpa da geologia.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">Ri daquilo, mas tive uma vontade de que se calassem<em>.</em> Pegamos nossas coisas e acabamos não indo pra torre de tevê. Fomos parar numa festa no alojamento universitário. Localizamos o bloco, nos informamos com o porteiro e começamos a subir aqueles degraus que pareciam não acabar. Foram quatro lances de escada até chegarmos no andar certo. Não havia música, mas um cara pelado passou pelo corredor com uma cara de dopado. Fiz uma careta, meus amigos tentaram agir com naturalidade. Abrimos a porta do 202 e entramos num daqueles apartamentos sombrios da Casa dos Estudantes Universitários. Paredes cruas de concreto pintadas de um branco já encardido, uma escada em espiral que levava ao andar de cima; pois aqui os apartamentos são pequenos cubículos de dois pisos, onde moram 4 pessoas em cada, janelas de vidro que davam de frente a um gramado que separava os dois blocos.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">- Boa noite! Um cara sorridente e com ar de chapado veio até nós na porta. A Alminha correu pra abraçar uma amiga lá dentro. Uma música, agora evidente, preenchia o ambiente e as pessoas dançando disfarçavam a falta de móveis do apartamento. Acho que tocava Jorge Ben, não sei dizer.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">- Boa noite amiguinhos... Eu sou o Rogério. Você é? E você? E você? Ah, Maru, Rufão e Guilherme. Um... Eu só bebi três vezes na minha vida. Hoje é a terceira, sabia? Rufão, Gustavo e Maru, né? Logo se vê que essa camisa não é minha, porque eu tenho o braço todo bronzeado, tá vendo? e mostrava o braço pra nós três. Com a cerveja na mão, rimos da situação do coitado e fomos colocar as outras latas dentro da geladeira. Só aí eu percebi que minha mão fedia a peixe do gelo que eu havia quebrado a socos.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">Descemos pro carro pra pegar qualquer coisa, e na volta encontramos a Alminha descendo as escadas descalça.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">- Eu preciso caminhar na grama. disse e passou por nós. Demos de ombro, pensando em ir embora dali. De uma sacada falamos disso com ela, que andava na grama sozinha, lá embaixo.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">- Tudo bem, mas pega a minha sandália!</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">Acho que nenhum de nós estava disposto a voltar ao apartamento e ouvir a conversa dos bêbados ali dentro. De bêbados já bastava a nossa intenção de estar. Acabei subindo, mais pra buscar a cerveja que tinha ficado na geladeira do que por vontade. No alto da escada me deparei com três pessoas que olharam de lado, talvez se perguntando quem eu era, e no corredor vi o tal Rogério vagueando quase pelado por ali. Eu me perguntava onde estavam as garotas, e em que merda de festa eu me metera. Entrei sorrateiro no apartamento, peguei as cervejas e a sandália da Alminha e caí fora dali.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">Dentro de uma hora, o Maru e eu estávamos pegando o último ônibus pra casa. Sentei-me do lado de uma moça bonita, que usava um <em>short </em>indecente e uma jaqueta de couro toda fechada, mesmo naquele calor. Comecei a puxar papo, mas logo percebi que ela se esquivava de algumas perguntas, como se tentasse se proteger ou esconder algo.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">- E você pega esse ônibus todos os dias de madrugada? perguntei</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">- Sim. Chego bem tarde em casa.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">- Que merda, hein? disse, realmente compadecido.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">Dei mais uma olhada nas pernas bonitas que ela tinha, tentando ser discreto, mas alcoolizado o suficiente pra ser evidente. A jaqueta de couro fechada, mesmo naquele calor, me intrigava - É puta, concluí baseado nestes fatos, embora nem sentisse compaixão por ela, ao contrário, sentia até alguma simpatia. Talvez fosse a cara de menina ou as pernas bonitas, já nem sei. Como ela se demonstrou receptiva na conversa, mas bastante esquiva, decidi dormir e pedi pra que ela me acordasse depois do viaduto. Cheguei em casa mais tarde me sentindo um pouco como Charles Bukowski, por viver aquilo tudo. Mas logo que me despi e me atirei na cama de qualquer forma, deixei pra trás o cheiro de peixe, o corte na mão direita e a puta do ônibus.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">Acordei várias horas depois com alguma ressaca, mas não o suficiente pra ficar na cama. Havia deixado na noite anterior tudo o que acontecera, mas a sensação de ser miserável como Bukowski ainda não havia passado, e não passa até hoje.</span></p><p align="justify"></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">Pois é, pior pra mim.<br /></p></span>Guilherme Ferreirahttp://www.blogger.com/profile/17123144344799180951noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2725725052899985780.post-87787553422404348742009-03-11T02:31:00.019-03:002009-11-01T11:24:19.762-02:00<p align="center"><span style="font-size:180%;"><strong>A HISTÓRIA EM 3 PARTES DO HOMEM</strong></span></p><p align="center"><span style="font-size:180%;"><strong>SEM ALMA.</strong></span><br /></p><p align="justify"></p><p align="right"><em><span style="font-size:180%;">i -</span></em></p><p align="justify"><br /><em><span style="font-size:180%;">Há muitos anos atrás,</span></em></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">na despensa de uma fazenda de uma cidadezinha do interior de Minas Gerais, nasceu uma criança diferente de todas as outras. Acontece que no exato momento em que ela nascia, estourara o primeiro conflito de uma dessas guerras que o homem faz, e na confusão do entra e sai de almas no paraíso, o santo responsável pelo embarque e desembarque das almas na terra se esqueceu de enviar uma praquele fim de mundo cercado por duas serras, uma pela frente, com o nome de Cabavida e a outra em um dos lados, essa não tinha nome. </span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">Pois bem, sendo que ninguém percebeu o acontecido, o menino veio ao mundo sem a alma, uma das três partes das quais somos feitos (as outras são corpo e mente). </span><span style="font-size:130%;">Nascera um menino rechonchudo como todos os bebês, grande, com uns olhos cor-de-vidro-moído, a pele da cor da casca do tamarindo e com 3 dias de atraso. A negra que trabalhara como parteira (também trabalhava como benzedeira quando havia doentes de "sezão", verme ou tremedeira) quando aparou a cabeça do menino levou um susto ao perceber que ele nascia de olhos abertos, observando todos ao redor, como se fosse gente grande, sem chorar em nenhum instante, de tal forma que a mãe enquanto ainda passava pelo seu momento, acreditara estar parindo um filho já morto. E como para ela, o filho ressucitou alguns segundos depois de nascer, resolveu batizá-lo de Lázaro. </span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">Os anos passaram, a mãe tivera outros filhos que choravam ao vir ao mundo, e aquela história foi esquecida, porque não havia nada de errado com o seu primogênito (eu esqueci de dizer que quando o menino nasceu, a mãe tinha 15 anos). Era um bom menino, ajudava o pai todos os dias no curral, depois apartava as vacas e passava o resto da tarde sentado debaixo de um pé de carambola à sombra do Cabavida, observando as coisas ao redor. Quando por acaso alguém passava perto de onde Lázaro estava sentado, o menino ia seguindo o passante, até conseguir mirar os olhos estatelados cor-de-vidro-moído dentro dos olhos da pessoa. Normalmente, se incomodado por um arrepio ou por puro instinto o passante abaixasse a cabeça, nem se atravia a olhar denovo pro lado da caramboleira e, via de regra, seguia o caminho fazendo no corpo o sinal da cruz. </span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;">Lázaro não tinha amigos e pouco conversava, até o dia em que depois de tocar os bezerros, sentou-se debaixo da caramboleira sem perceber que ali perto encontrava-se uma cobra-cipó que o cumprimentou com uma "boass tardess" depois de rastejar até o galho. Naquela tarde Lázaro conversou com a cobra-cipó até perto de anoitecer.</span></p>Guilherme Ferreirahttp://www.blogger.com/profile/17123144344799180951noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2725725052899985780.post-90728391630159843692009-03-10T12:28:00.003-03:002009-03-10T20:35:26.955-03:00<span style="font-size:130%;">Lindo é ver uma mulher espiar a lua.<br />Assim, de lado, cotovelos apontados pra rua,<br />braços nus, olhos quase apertados, sonhando<br />acordada com a felicidade que um dia foi sua.<br /><br />Lindo é ver uma mulher espiar a lua.<br />E sentir em si a luz que nela atua,<br />como se partisse dela própria emanando<br />e viesse morrer em minha carne crua.<br /><br />Queria que pudesse tocar meu coração,<br />mulher que espia a lua.<br />Queria ao seu lado matar a mágoa e a ambição.<br /><br />E assim morrer feliz quando, sorrindo, você viesse<br />distraída, desolada ou completamente nua<br />repousar ao meu lado o corpo que me aquece.<br /></span><br /><br /><br /><br />Para Cristina, 8 de março de 2009.Guilherme Ferreirahttp://www.blogger.com/profile/17123144344799180951noreply@blogger.com2